"la mirada iracunda"

yurie nagashima. untitled.2001

tercerocé

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da gusto encontrarse con un manifiesto así
y no bajarse de la burra


ánimo

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aquí toreaban los momentos delicados. el hielo tan hermoso lleno de gotas de la música más fría de la que pudiéramos hacernos cargo. niñas frágiles como segundos blancos, como susurros. el filo del invierno. y ella, que abre su voz y enciende las estrellas. soldados de yeso retumban en las calles y nadie es capaz de detenerlos, todo pasa demasiado rápido, las ráfagas de fuego, luego el incendio, los gritos apagados, los sollozos. y ella, que abre su voz y enciende las estrellas. la cuidad es un lienzo gigante salpicado de rojo y de negro. como siempre, nadie ha salido ganando. como siempre, todos quedamos con algo de menos, los ojos han trepado varios años. a la inocencia no hay quien la reconozca, encaramada a sus ojeras, llena de frases negras y de heridas. dentro de un tiempo llegarán las cicatrices, luego los colores, alguien olvidará lo que no habría que repetir nunca, y encenderá la mecha para que se repita

¨

todo se iba volviendo lentamente azul y limpio,
los pies de plomo tan fríos
y las grietas
pequeños trozos de pequeños soldados
pequeños ángeles en los dedos
un dios desnudo y humano
abriendo la boca,
pidiendo más.
masticar la piel de un loco
y quedarse a dormir
con el alma escondida en algún puerto,
las hojas de las navajas brillan
en el interior de los cajones
siempre por si acaso
piernas muy blancas atraviesan
inviernos llenos de trenes,
una niña tiembla en las voces que huyen

.

" odiar es un despilfarro del corazón,
y el corazón es nuestro mayor tesoro"

Noel Clarasó

oh

la frase late en medio de un desierto de nieve, crecen ángeles sordos cuerpo hacia dentro, nadie es capaz de oír a nadie, sólo una red de ruidos tráfico electrodomésticos ocupados oficinas quizá un horno. pequeñas flores iluminan el caos de un blanco brillante y algunos labios demasiado rojos cabalgan la ciudad como banderas. siempre un latido débil al fondo al que nadie atiende y que es precisamente el único capaz de salvar vidas.

él/ella

...

qué mano te tiembla tanto

mundo

qué mano

si todo dejase de flotar

y ni tú ni yo ni nadie

ni una queja más, ni un insulto

ningún lado mejor

niños leyendo, profesores satisfechos

salud gratis siempre, como una fuente

ningún castillo ni sobresueldo

ninguna bandera

sólo una marea de gente

con la oportunidad de ser feliz

ninguna mentira detrás del micrófono

qué mano hay que agarrarte

mundo

qué mano

para que todos aquellos que dicen "mi solución es la única"

dejen de doblarle las rodillas a la fuerza a la belleza

vuelva otra vez algún tiempo

que tu mano ya no tiemble

mundo

ninguna mano tiemble

mundo

ninguna

imagen: antonio lópez

.

se te derramaron las estrellas en mi bolso y es una historia totalmente verídica que había frases dentro de las nueces y una maga. el hombre del alto parlante seguía siendo educado e ingenioso y mientras esperábamos otros lugares se paseaban céspedes y pies por nuestros ojos. luego llegó ella y quien la veía comenzaba a mirar los cuadros de otra forma. tener dentro el universo no es tarea fácil pero sí hermosa. ¿cuántos grados hacen falta para resfriarnos y cuánto gin tonic es ya suficiente?. siempre el mar. siempre los bares pequeños y azules. siempre el tiempo rescatando los deseos de sacos rotos. aquí, encima de la mesa hay un reloj minúsculo y una canción muy vieja que nos escupen. hemos empezado a cambiar sin darnos cuenta. buscamos incesantemente pócimas que puedan arreglar este desmadre de tronos sin nombre. siempre que trato de agarrar una moneda me encuentro con un resto de cosmos en el dedo. simplemente

lo de dentro de mariu

ssshhhhh

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(escucha)

=

ayer llegamos pronto, al rugir de los mares, un pájaro planeaba tranquilo círculos en el cielo limpio. la señora gregoria entre ollas llenaba de olores la casa enorme hecha de recodos y crujidos. buscamos el lugar exacto donde empezó todo y volvieron a brotar unas flores rojas innombrables por las rendijas. el tiempo en este pueblo nunca tuvo prisa. la cara de la gente es eterna. el exterior frondoso de verdes lleva siglos macerando historias en silencio puro. por eso la gente sabe mirar así y por eso nosotros parecemos unos extranjeros a los que nadie ha enseñado la verdad de las cosas. Hubo un tiempo en que tú si sabías hacerlo, antes de que yo te arrancara corriendo las raíces del suelo para llevarte de aquí allá tú siempre tan preciosa y tan callada siguiéndome, lo sabías todo y esperabas. Pasaste desiertos ciudades enfermas ríos niños relaciones exquisitamente extrañas enfermedades tormentas escupitajos y fuiste perdiendo el idioma del pueblo y ganando cucarachas ceniceros luces de neón carreteras, a cambio aprendiste a cantar como si fueras la misma vida y a pesar de todas las cosas al final del día nunca te olvidaste de cojerme al vuelo para que yo pudiese regresar siempre a una casa, como los niños. tú has sido tu casa y la mía. Llegamos increíblemente lejos con todos esos nombres importantes que a ti te daban lo mismo y lo único que pedías era que cuando fuéramos como somos ahora y el mundo ya no fuese nuestro volviéramos aquí, con la señora gregoria que jamás se ha muerto y el plañir de las olas. querías hacer brotar otra vez flores rojas a través de las piedras antes de morirte. y sigues exactamente igual de hermosa que el día que te encontré y no pude otra cosa que llevarte conmigo

^

necesito más mujeres, todas,
con sus gritos con su inmensidad de ola
la historia a lomos de una bestia roja,
que vengan
enteras, vacías, manchadas de barro
y enciendan estrellas
y yo
sepa encontrar al fin algo de calma
apaciguar montañas, cicatrices,
que sean
que crezca la yerba
y yo
pueda reconocerme al fin en ellas



imagen: yves klein

.

si pudiera salir de este mar
y los niños girasen
sin nombre ni sombras
en algún momento entre mis manos
de arena cálida y aquellos ojos sin sentido,
dejaría quizá de recordar el vacío,
aprendimos que el frío habita las palabras sencillas
por eso nos sorprende,
hay que saber tantos lenguajes para llegar a comprender
que nada es lo que parece
y por eso es hermoso
perfectísimas perlas forman este miedo ,
tenía que haberlo previsto:
cuando estalle la ecuación
nos sentiremos perdidos, olvidaremos
que la piel es una casualidad
los pensamientos redacciones de colegio
de las que no llegamos a estar satisfechos,
si pudiera
dejaría de llorar
cuando veo un caballo corriendo libre dentro del viento
contaría los síes que vendí a un precio ridículo,
y las pocas islas en las que merece la pena perderse,
después de deshacernos de la antigua armadura
seríamos un rato libres
y compraríamos otra, más ajustada al tiempo
para poder quitárnosla
más adelante

+

estás mucho más guapa sin pintar. el patio se ha llenado de estrellas y huele tanto a lluvia que duele tener que pedir fuego o escuchar esa canción en susurros, pero luego los árboles siguen meciendo algo que terminará por tomar forma y tú recordarás cuando perdiste los zapatos y por qué nunca volviste a buscarlos. estás mucho más guapa esta mañana que te pareces tanto a la vida después de una pelea: vulnerable y poderosa, abstemia de palabras, peligrosa. el día empezará, temblará un segundo y los ascensores te parecerán lugares horribles y te acordarás de que las escaleras siempre te llevaron a donde quisiste y no hizo falta armar fortalezas ni dejar de ser nada. estás preciosa ahora, pensando que lo único que pasa es la belleza, una belleza brutal capaz de dejarnos sin respiración y de dar respuesta a todas las preguntas

cambio mi ego

por tu libertad

pensar un poco más

llega la noche sabia, repleta de puñales. luces sucias de esquina. la frente de los hombres brillando ideas torcidas. colores que se esconden, las frases ya tan dichas, los hombros desgastados de sostener sonrisas. mujeres de mentira, plastificarse el alma, no dejar nunca sitio a nada que se aparte de la norma mezquina. flores hechas de agua. cansadas canciones repetidas. las jaulas de los niños y tener tanta hambre y no poder decirlo. máscaras que se agrietan, problemas sin comienzo. las horas flácidas. armas que se suicidan. aborregados. adormecidos. el humo es una cripta. que nadie diga nada contra nadie o estallará este orden de cristales que vivimos. después el miedo. hará falta mirar dentro del cofre y ver los huesos que rompimos para llegar ilesos a ser nosotros mismos. decir "yo soy así y eso es muy bueno". todo mentira. tener como principio el cambio mismo. ser viento que hace polvo en el camino

en construcción

/

con los dedos llenos de niños
los bosques son gigantes
que dan hambre y que dan miedo,
cualquier hombre podrá ser capaz de engañarnos
pero eso no le resta ni una estrella a nuestra sombra.
un rojo rabioso está por demostrar algo
luego se pierde en esta playa
desnuda de nombres
donde un día nació la magia
de los labios de la mujer que todo el mundo quiere mirar
porque tiene el toque azul inconfundible en los gestos.
por supuesto hay un sudor frío
y una alfombra
y un circo en el que cada uno sabe cuánto pesa su brillo
y los idiomas florecen en las enredaderas.
quien paga la función
es porque espera que la bailarina más lánguida
le contagie de blanco
y poder conformarse
con los sustitutos de lo que alguna vez
había soñado

para mirar el paisaje.V

escuchar el verde que se ve a través de un tren es imprescindible

para mirar el paisaje.IV

la niebla está para perderse

para mirar el paisaje.III

las gafas de sol estropean la nieve

para mirar el paisaje.II

el avión de vuelta por la noche

para mirar el paisaje.I

lo más bonito de la castellana son los árboles

...

estaban llenos de charcos y de reflejos. el cielo nunca había sido tan azul y la señora estévez rompía la mañana con el rasgar de su escoba en el patio. ras-ras, ras-ras. las resacas a veces son espantosas, sobre todo si hay cosas pendientes contigo mism@. la gente sigue creciendo y vive su vida, pero ell@s, debajo de las sábanas, resistían. ¿quién nos va a decir ahora lo que tenemos que hacer?. ya no quedaba nadie con ganas de pelear a lo tonto. restos de vajillas rotas entre el polvo y la felicidad en aquel lugar donde alguien la dejó pensando que era ese su sitio. ell@s han sido capaces de sacarle brillo a lo increíble, y de creérselo, y quién les va a decir ahora que es mentira, ¿por qué tendría que ser mentira si ell@s creen en eso?. la calle empezaba a empacharse de nieve y ell@s seguían riendo sin tregua entre los escombros, decididos a no ceder ante el resto del mundo, con grandes zancadas de niño pequeño se subían al mapa extendido en el suelo y sólo ell@s sabían lo que querían decir haciéndolo. a nadie le quedaban fuerzas ya para decirles "que la vida no es así"... "que tenéis que pensar ésto, hacer lo otro, y rezar luego"... y algunos incluso empezaron a pensar que por qué no iba a ser todo cómo decían ell@s.

´

allí estaba el señor lleno de tiestos
caminando lento como crecen las hojas,
con su olor a tierra húmeda
y toda esa sabiduría
que había ido plantando en macetitas
para que le dieran fruto.
el mar sembrado de almedros en el fondo
y aquel sonido salvaje de ballenas blancas
hambrientas de libertades,
una jauría de niños hechos de cobre
como coros de monedas que chocan alegremente
y sin conciencia,
o esta mujer de ojos enormes
que lo observa todo desde su piel oscura
y que todo lo enciende
con un corazón rojo lleno de luces.
las cuevas siempre crecen
cuando fuera llueve,
y fuera hay siempre un camino
que lleva a alguna parte