31.10.08

28.10.08

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se han puesto la cara de invierno. el espejo está más frío desde que llueve y ellos dos juegan a hacer dibujos en el vaho. también hay una flor. amarilla. entre los bolígrafos. las letras se dan la vuelta giran no preguntan más por qué pasan las cosas, sólo las cuentan como están siendo. las abuelas meten billetes doblados en las manos de sus nietos que dicen no yaya no yaya y luego muchas gracias y ellos lo ven desde la ventana que chilla viento y se ríen. también ven pasar los planes de los hacedores de planes. todos esos planes que se están llendo al garete. por allí! al garete se va por allí!. les indican con el dedo y se ríen. a ella la cara de invierno es la que más le gusta. a él la que más le gusta es la cara de ella.

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lucía es muy bonita. se ríe todo el rato y se emborracha y luego pregunta si los demás también están borrachos. se llama "mancha" a sí misma. creo que lucía a veces no sabe lo bonita que es.

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es un hombre con rizos y abrazos. su mujer es morena y con canas-cables. la vida está allí con ellos y sonríe, a la vida le gustan, se le nota, aunque disimule. la gata también disimula cuando tú llegas y ella se alegra tanto, y también disimula cuando te está mirando y casi la pillas. el tiempo también disimula cuando me siento a su lado y hacemos las paces. pero ya le voy conociendo los gestos

23.10.08

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me tuve que beber la vida
en serio
tuve que bebérmela
porque no podía soportarla más
llamándome a comer desde el balcón
con todo aquel escándalo de dudas
alrededor de mi pelo

me tuve que quitar la ropa
en serio
tuve que quitármela
porque ardía
y masticaba pétalos y silencios
y lloraba debajo de una sombra
para volverme invisible de momento

me tuve que esquilar a bocaos
aunque doliera
y sangrar
para poder mirar las cicatrices de mis gritos
y ver el cariz que iban tomando
bajo tus manos

entonces los paisajes inmensos
que me habitaban se desencogieron
inundando rincones y vacíos
desperezando las letras que eran luz
y yo, desnuda
recogí la mañana en mis pestañas
y caminé descalza
por tu sombra fría hasta tu piel caliente

ahora cuando me desconozco
tú me sostienes
y las veces que llueve
huele distinto

además, he dejado de quemarme
apagando cigarrillos
en las palmas de mis manos

y si estoy quieta dentro de este patio
detrás de mis ojos donde los latidos
es porque después
voy a empezar a moverme
de nuevo
libre y tuya
imagen: ana rosa alberca

17.10.08

hoy

blai bonet dice cosas preciosas en el libro de 8 poetas raros del que sacó los plagios bunbury. me estoy aprendiendo los 8 porque la imaginación agranda la memoria, y yo memoria no tengo ninguna, pero imaginación todavía sí. blai bonet dice cosas como margaritas con un poco de amapola. y el aire, que no tiene la culpa de nada y flipa cada vez que nos enredamos en cuerdas invisibles y empezamos a dar traspiés y maldecir en hebreo. de noche y con alcohol me cuesta mucho más no coger un cigarro, por el día me da más igual. me vuelve loca que me revientes el sujetador. todavía veo indicios de mujeres de la postguerra en las barras de los bares. y comentarios de legionario en las miradas de algún hombre que no sabe que mirar así no es ningún piropo el muy gilipollas. por si acaso busco los cuadros de esos pintores que me enseñaste, y me estoy quieta y cuento en alto los nombres de las personas a las que quiero, por colores alfabéticos, y luego los mezclo en el recuerdo de todo lo que nos queda por hacer

13.10.08


imagen: marcos almendros

7.10.08

1-0

me han vuelto a decir que me calle y sea dócil, para conseguir lo que quiero. me han vuelto a decir que ser list@ es asentir como si no tuvieras tu propia forma de ver las cosas. me han vuelto a decir que para hacer que la cosa cambie tienes que bailarles el agua y agachar la cabeza y meterte en el sistema








les he vuelto a decir que no quiero

4.10.08

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llegar
antes que la nieve


es una ventaja de las alas,
la diferencia entre metales


quizá llueva


y entonces amapola
o el olor de la lluvia entre las piernas



pero has llegado
con ojos de metal
ojos de alas





antes
que la nieve




de "los locos de mi cabeza"



imagen: yves klein