30.11.07

la poesía







una calle de trigo,
de trigo

o los zapatos NUNCA de tacón.
aire fresco

que me sude la polla
(o quizá no tanto
pero ponerle todo mi empeño)
no saber escribir
bien poesía

regalarle una flor
para que él la regale a otra persona
porque lo importante

SOLO

es darle dos euros a ese hombre
que tiene menos euros
que cualquiera de nosotros

que la margarita no sea débil
pero la amapola sí
porque las rosas son engreídas
y las orkideas ijasdeputa

yo, tú

el color azul
del olor azul
de todas mis estrellas

yo, tú

una calle de trigo

un cigarro en silencio

el viento de la ausencia
no acabar nunca de

ser

yo, tú

un vientre de trigo
el trigo azul de ser estrella

o escuchar
frases sinsentido

para recomponer
el trigo
de una calle azul

vientre de amapola
máscara margarita
deshojándonos
el poema

que es yo
que es tú

y NUNCA tacón en los zapatos

27.11.07

*







Alargando mis pestañas
para que cada parpadeo te llegue en forma de caricia

Si bajo tu piel hay algo
qué sentido tiene esconderlo tanto…

Augurando malestares que me vuelven color gris
con las lágrimas celestes y los labios de un rojo chillón

No me dejes sola
que me ahoga el mar si no me respondes

Sé que hay un hueco enorme que me aspira,
y se que tú no estás aquí para salvarme pero






abrázame
/isabel: 2004/










pal astronauta, por darle la vuelta a la amenaza de lunes de esta tarde
pa ti, porque me abrazas

26.11.07

dias


la operaron porque al final el virus se puso imbécil y se convirtió en cáncer de útero y hubo que operarla porque si no. y ella se sintió culpable. si me hubiera cuidado más. si es que soy tonta. tanto hacer el capullo. qué gilipollas. se acordó de todo lo que le había preocupado hasta entonces y luego lo borró con un gesto en el aire de su mano izquierda. se le puso esa cara al ver la raja y los puntos y toda la ostia y él lo notó así que le apretó la mano: vas a estar preciosa con la cicatriz de ésto. ella asintió, sin creérselo.

--

bajaba con su nieto al parque cuando era un niño. y luego le preparaba un bocadillo pa la merienda mientras le iba contando las cosas que no quería que se quedasen en el olvido. le gustaba hacer que se riera. y le reprendió un par de veces pa que le constara que él iba a preferir siempre que alguien se quedara con el insulto colgando de los labios que verle el ojo morado. eso no le hacía sentir nada orgulloso. a su mujer la trataba con todo el respeto que se merece cualquier persona en este mundo. y si no la quisiera, no estaría con ella. le decía. sólo se quedaban callados y algo pensativos cuando pasaba el tren de las cuatro, y pasaban luego diez minutos, y no se oía el tintineo de las llaves, los zapatos tiraos por el suelo y la alegría de aquella chica pelirroja de las fotos desbaratando el piso.

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el tema no es vencer al sistema. el tema es no hacerle ni puto caso.

25.11.07

déjame mi libertá en paz y ocúpate de la tuya, please



bueno y sí, sigamos. días raros. de vez en cuando. claro. sueños extraños. hermana says: pafueratelarañas. sí, sí, sí. el otro día dije que son todos simples pero no lo creo. debió ser porque oscar había dicho algo que me recordó a alguien simple de hace tiempo y entonces mi cabeza se convirtió en ese bucle que le hizo a rodrigo decir que somos todas un bicho. ahora me acuerdo de marcos diciéndole a juanpi que isabel tiene muchas cosas de hombre y sonrío porque bueno esto mejor no voy a escribirlo. las resacas son una putada menos mal que los domingos. y yo también pienso eso que dice inma que debe de haber un rollo incluso genético que tenemos impreso en el coco que el coco de ellas no funciona igual que el de ellos, por mucho que tú te levantes y digas oye a tomar por el culo qué pasa con ésto: pues pasa que tienes que luchar contra siglos de roles y eso a veces si no tienes un día muy allá pues mira, cuesta. y es que le ocurre a tol mundo. bueno, menos a orión (al menos que yo conozca). el tema, como siempre, al final, es que ni simples ni bichos ni pollas, el tema, como siempres, al final, son las personas. y si eres persona se te olvida el sexo el rol la tontería. y si quieres juegas y si quieres no. que te den la réplica es very important beibi. de eso me dí ya cuenta. y a veces te van/vas a mentir pero es una gilipollez tan grande como oye por qué no eres feliz? ah, va no me vengas con cuentos anda anda andaaaaaa. aunque días raros y toda esa mierda /que también vale luego siempre vale luego pa algo/. que no dejes de reirte, joder, que eso sí es pecado. así que llegamos a pont de molins y resulta que estamos tan de puta madre todos jaja ji ji y me doy cuenta que no estoy teniendo en absoluto en cuenta quién es un tío y quien una tía.

19.11.07

paisaje


las ratas de tus cabellos
tiesos como cables
y tu calavera desproporcionada
mordiendo los sueños,
sus esquinas,

y el sol desempañando
las telas de araña
evaporando rincones
que no valen de nada

y una flor
en mitá del estiercol
una flor
renegando de nada
que no sea

una flor

tan simple como eso

18.11.07

16.11.07

más





el niño tenía cara de caramelo y voz del viento cuando se queda afónico. él no sabía que iba a morirse antes de cumplir los 30. solía jugar en el patio con la arena y las palabras. tenía tres muy buenos amigos y le encantaban las meriendas de su abuela. nunca se imaginó que una guerra pudiera matarle por usar su cuerpo con quien le diera la gana, o por pensar, o por no conformarse. pero pudo. vaya si pudo. el niño se convirtió en adolescente que luego fué de joven a hombre prematuro y acabó siendo el hueco más palpable de su familia, su foto sonriente presidiendo el recuerdo de una casa vacía, el pelo libre y revuelto de ideas y la mirada cargada de futuro fija en la cámara como un insulto a su muerte. como el peor de los insultos.

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no tengas prisa, no tengas prisa, no tengas prisa. no. tengas. prisa. mira.

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fue a pedir un café a la primera barra que encontró disponible, y entre restos de oficinistas recién desayunados que habrían salido a toda ostia dejando un rastro de rutina intensa descubrió una piel verde oliva parapetada detrás de un uniforme terrible de camarera. lo mejor fue su voz, de madre de la mismísima vida, cansada hasta los tuétanos, de vuelta de cualquier cosa. y a él, claro, se le encendieron todas las ganas de llamarle la atención. pero fue imposible. así que empezó a ir cada día. y cada día hacía lo mismo: entraba, se sentaba, no hablaba con nadie salvo con ella, y tan solo pronunciaba dos frases. se dedicaba a espiarla por los espejos, a estudiar sus gestos, a buscar ansioso pistas suyas en los rincones, y sin darse cuenta, se la aprendió de memoria.

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le cambió la vida entera el abismo de aquella sonrisa.

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me acabo de dar cuenta de que siempre subo las escaleras de puntillas, que me asaltan unas ganas perversas de follar cuando no puedo, que las personas necesitan un punto de apoyo para poder mover su mundo, que ninguna bufanda me ha hecho tanta ilusión como esta, y de que todos los días va y me ocurre alguna sorpresa.

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a veces nos cambia la letra, pero es posible hacer magia.

14.11.07

13.11.07

dados






gracias a juanmarcelo y a paula por su tiempo su paciencia sus ideas su hospitalidá y su cocido

y a ti. por todo.hasta por tus lunes

11.11.07

domingo


si te colocas a una distancia X de la boca del metro de tribunal p.e apoyad@ en la farola, empiezas a ver emerger cabezas mientras la esperas a ella (que sabes que siempre llega tarde, así que te preguntas por qué has llegado tú a en punto). la vida es sencilla y bonita. y tú lo sabes. recuerdas que desde tu ventana se pueden oír trozos de la historia de otras personas caminando. a veces, incluso, se te meten en los sueños. hoy te has dado cuenta de las cosas que quizá aún no has dicho. y llamas a alguien que sabes que siempre se alegra cuando le llamas, y le alegras ese preciso instante. ella sigue llegando tarde y las cabezas siguen naciendo de la boca de tribu (como lo llama ella). no consigues ver la luna porque la persona a la que amas acaba de contarte que le pertenece y tú te la imaginas envolviéndotela para regalo. que me digan si la vida no es preciosa en este momento. justo en este. tú buscando la luna y él envonviendotela en papel de regalo. al fin llega ella. justo antes de que inventes esta frase. la ves caminar hacia tí y te abraza y te dan ganas de regalarle la noche que está por llegar porque es tan de verdá que si pudieras llorar lo harías, pero ya lo está haciendo ella así que te aguantas y le acaricias la espalda y los pasos os acompañan las risas hasta el malabar que es naranja, como tu edredón nuevo, y os dais cuenta (aunque ya lo sabíais) de que nada es tan grave como parece pero ella dice algo (ella siempre dice algo que se te queda dentro): " es porque nos importa por lo que nos preocupamos por ello". la noche se despliega sobre malasaña y después ya. otra vez en casa. porque es verdá que estalló una bomba. y que te sentiste tan vulnerable que creías que cualquier cosa tenía el poder de convertirte en ceniza. pero entonces vuelves a creer que la gente son personas. y que tú eliges con qué gente quieres observar cómo pasan las estrellas, y desaparece la luna y el saldo de tu puto movil mengua mientras que a ti te suda bastante la polla porque hablar con esa persona es lo que te va a hacer mirar el mapamundi que cuelga sobre tu mesa y dar las gracias: por que tu bombilla ha decidido otorgarte 20 minuntos más de tregua, porque ella existe y tú has conseguido conocerla, porque un camarero chino y un sombrero que no para de reirse y al que eres capaz de apaciguar la sombra, aunque sea un segundo que le robas a la casualidá de ir a comprar tabaco, porque late late late y nada puede impedir que lata, y no quiero hablar de lo que nunca dije, porque decidí que había preferido no hablar de eso, porque es el jodío firma menta y a veces ni siquiera se da cuenta, y porque tú lo venías pensando camino a malasaña pero ella, anque no te lo haya dicho, siempre lo ha sabido: que no puedes controlar nada de lo que pase y que es que además, se trata justo de eso. pero el caso es que cuando vas de frente, y eres tú, y no tienes esa doblez, esa malicia, ese trasfondo, ese veneno que te tatúa jeroglíficos en la alfombra, entonces puedes descalzarte y gritar lo que te da la gana. y convertirte en viento. y amar. amar de verdá. como tú sabes hacerlo.

5.11.07

yo


a veces soy demasiado frágil. y cuando me rompo en pedazos corto.


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está lloviendo y no tengo dónde secarme los pies.


--


estoy viendo estrellas azules que me recuerdan.


--


soy feliz.

4.11.07

ub

conozco el temblor de cimientos
tan bien
que sé por qué hay que saltar vallas
para llegarte dentro
y veo
tu armadura
y tu cuerpo delicado
como un verbo extranjero,
o lo exótico
de la mezcla
que te resume.
me consta
que adentrarme en tus ojos con una vela
es querer abrazar eso que guardas
y espero
con vuelos de libélula
tu alrededor
espero
que abrir el libro que habla de tí
por una página cualquiera
me hace sentir
de nuevo otra sorpresa
del tipo
tú no eres lo que yo veía
cuando eras sólo una imagen en mi retina
y ahora
no puedes dejar de ser
todo ésto,
como las palabras dentro de un teléfono
o una carcajada en mitá del naufragio
o asentir
cuando sacas la mano por la ventana y gritas
"acércate" en el silencio más hermoso
que ha latido
porque de tí hay que fijarse en cómo miras
y en el momento justo en que lo haces
porque parece que posas
pero es mentira
porque parece que faltas
y sin embargo
te haces un hueco cálido
debajo de las piedras
y eres el único animal
desnudo desamparado invencible
que sale a tomar el aire
y me desarma

1.11.07