25.3.09

llegará mayo


hoy he visto mi barrio relleno de coches y semáforos y me he dado cuenta. la vida es tan fina que temblar es un lo más parecido a un milagro que conozco. no te asustes, yo siempre siempre estoy contigo. y llegará mayo, y él seguirá siendo el hueco de todas mis muecas. sé que los andares de gata vienen de algún sitio y que ese sitio tiene tanto que ver con él. ha cambiado tanto todo desde hace tan poco que ahora los días son semanas y te echo de menos entre los minutos que ya no sé si se llaman miércoles o domingo. porque la vida es muy así, ella. hoy he echado de menos una barbaridá que él viniera y me abrazase, con ese olor que sólo puede tener un padre cuando huele a la seguridad que habías perdido. voy a volver a cambiar de personalidad como cuando me cambio de vestido. porque mirar el follón de silencio que arman los árboles es lo que tiene

19.3.09

o no

- y cuántas veces le dijiste "te quiero"
- todas

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a veces pizarnik me asusta, pero la entiendo. galeano es como más mi amigo. kahlo retrata mis neurosis y las hace libres. los locos de walt son los más cuerdos. lorca. hesse la estructura del laberinto. versus es el único capaz del perfil exacto de todos mis miedos. luque enreda olas y elia se traduce a mi idioma y luego me habita. montero es la casa en la que viven los sonidos mínimos y familiares. una miaja de cortázar, por favor.

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mariana se remanga la falda con esa cara suya tan de buena persona salvaje con el calor de la tierra afianzando las plantas de sus pies y dulce, dulce como sobrevivir a los embustes y gritar algo más allá de la infancia. mariana tiembla cuando tiembla y lo que es es igual a lo que es. no hay ningún espacio por el que se pueda colar el invierno

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el círculo se completa y se abre de nuevo constantemente, deja de intentar mantener cerrado para siempre el círculo, sólo conseguirás que duela

12.3.09

9.3.09

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puedo morder el dolor y hacer como que no sé pero está pasando. yo soy quien hace todo esto. todo. desde el tacto de un color hasta los gritos. las sombras son mías. las luces son yo. puedo morder un algodón, reír morfina y estrellarme en mi reflejo de muñeca de marfil que ya no existe. aún mis huesos sienten a veces ese frío. y yo sé que es sólo mío. es tan diferente como los ritmos que vamos decidiendo atrevernos a vivir o no o las caricias que se revuelven como serpientes y ya no hay más niña, solo sin bragas y corriendo para que las olas no le alcancen el calor que guarda en su barriga diminuta. cuantas veces pensásteis que estaba loca. cuantas veces no oímos nuestras propias sogas en los lazos de l@s otr@s. el tiempo es un pozo con un fondo para cada uno y la oscuridad está únicamente al final. por eso las luces son nosotr@s. son nosotr@s. aunque alguien siga siendo incapaz de creer en ello.

3.3.09

(prefiero)


ya no quiero dibujar más ojos
ni volver a gritar el mundo entero
escondida detrás de tus árboles
mientras crecen montañas
cuerpo hacia dentro

ya sé que no es posible
nunca prometar nada
pero quiero prometerte
y que dejen de prenderse
cenizas en las yemas de mis dedos
cuando me acerco a tocarte
envuelta en neones
y falsos milagros

ya no quiero dibujar más ojos
ni arrepentirme una vez más
de la misma piedra
y tener que fabricar después
canciones que apaciguen el alma

me sé perfectamente los errores
y las ramas en que descansan las palabras
cuando agotadas comprenden que no pueden

y el problema ya no existe
y tú me amas