hoy

blai bonet dice cosas preciosas en el libro de 8 poetas raros del que sacó los plagios bunbury. me estoy aprendiendo los 8 porque la imaginación agranda la memoria, y yo memoria no tengo ninguna, pero imaginación todavía sí. blai bonet dice cosas como margaritas con un poco de amapola. y el aire, que no tiene la culpa de nada y flipa cada vez que nos enredamos en cuerdas invisibles y empezamos a dar traspiés y maldecir en hebreo. de noche y con alcohol me cuesta mucho más no coger un cigarro, por el día me da más igual. me vuelve loca que me revientes el sujetador. todavía veo indicios de mujeres de la postguerra en las barras de los bares. y comentarios de legionario en las miradas de algún hombre que no sabe que mirar así no es ningún piropo el muy gilipollas. por si acaso busco los cuadros de esos pintores que me enseñaste, y me estoy quieta y cuento en alto los nombres de las personas a las que quiero, por colores alfabéticos, y luego los mezclo en el recuerdo de todo lo que nos queda por hacer