domingo

si te colocas a una distancia X de la boca del metro de tribunal p.e apoyad@ en la farola, empiezas a ver emerger cabezas mientras la esperas a ella (que sabes que siempre llega tarde, así que te preguntas por qué has llegado tú a en punto). la vida es sencilla y bonita. y tú lo sabes. recuerdas que desde tu ventana se pueden oír trozos de la historia de otras personas caminando. a veces, incluso, se te meten en los sueños. hoy te has dado cuenta de las cosas que quizá aún no has dicho. y llamas a alguien que sabes que siempre se alegra cuando le llamas, y le alegras ese preciso instante. ella sigue llegando tarde y las cabezas siguen naciendo de la boca de tribu (como lo llama ella). no consigues ver la luna porque la persona a la que amas acaba de contarte que le pertenece y tú te la imaginas envolviéndotela para regalo. que me digan si la vida no es preciosa en este momento. justo en este. tú buscando la luna y él envonviendotela en papel de regalo. al fin llega ella. justo antes de que inventes esta frase. la ves caminar hacia tí y te abraza y te dan ganas de regalarle la noche que está por llegar porque es tan de verdá que si pudieras llorar lo harías, pero ya lo está haciendo ella así que te aguantas y le acaricias la espalda y los pasos os acompañan las risas hasta el malabar que es naranja, como tu edredón nuevo, y os dais cuenta (aunque ya lo sabíais) de que nada es tan grave como parece pero ella dice algo (ella siempre dice algo que se te queda dentro): " es porque nos importa por lo que nos preocupamos por ello". la noche se despliega sobre malasaña y después ya. otra vez en casa. porque es verdá que estalló una bomba. y que te sentiste tan vulnerable que creías que cualquier cosa tenía el poder de convertirte en ceniza. pero entonces vuelves a creer que la gente son personas. y que tú eliges con qué gente quieres observar cómo pasan las estrellas, y desaparece la luna y el saldo de tu puto movil mengua mientras que a ti te suda bastante la polla porque hablar con esa persona es lo que te va a hacer mirar el mapamundi que cuelga sobre tu mesa y dar las gracias: por que tu bombilla ha decidido otorgarte 20 minuntos más de tregua, porque ella existe y tú has conseguido conocerla, porque un camarero chino y un sombrero que no para de reirse y al que eres capaz de apaciguar la sombra, aunque sea un segundo que le robas a la casualidá de ir a comprar tabaco, porque late late late y nada puede impedir que lata, y no quiero hablar de lo que nunca dije, porque decidí que había preferido no hablar de eso, porque es el jodío firma menta y a veces ni siquiera se da cuenta, y porque tú lo venías pensando camino a malasaña pero ella, anque no te lo haya dicho, siempre lo ha sabido: que no puedes controlar nada de lo que pase y que es que además, se trata justo de eso. pero el caso es que cuando vas de frente, y eres tú, y no tienes esa doblez, esa malicia, ese trasfondo, ese veneno que te tatúa jeroglíficos en la alfombra, entonces puedes descalzarte y gritar lo que te da la gana. y convertirte en viento. y amar. amar de verdá. como tú sabes hacerlo.